Crescendo,Ruthme brise...
Скачала очередную биографию Цветаевой... Зачем? Всё равно читать не стану! Только если урывками... Хочу оставить ореол загадочности. Хотя итак нет ни одной статьи, в которой бы не говорилось, что Марина Ивановна, человек сложный, отталкивающий и замкнутый, так и не будет до конца изучена.
Знаете, а я бы с ней не подружилась. Мы разные. Но я её люблю. Вот просто люблю! Через расстояния в несколько десятилетий, через сточки её стихов или прозы, через её портреты, наконец! Нужно хоть примерно знать особенности жизни Марины (да, так панибратски), чтобы понимать, о чём она пишет. Мне просто физически больно вывешивать где-либо произведение, посвящённое ей (именно ей, а не её), ведь практически никто не вникнет в них так глубоко, чтоб понять, например
...А смерть это твой псевдоним.
Сдаваться нельзя. Не печатай
И не издавайся под ним.
(Пастернак, в посвящении поэтессе "Не оперные поселяне")
Почему смерть? Да потому что для такой чувствующей (даже обожающей, если на то пошло), страстной (если абстрагироваться от "заезженности" этого часто упоминаемого не к месту понятия), способной на революцию в своей душе женщины Смерть – это то, к чему она стремиться. То, чем она, горящая в душе, считает Себя... Нет, не правильно. Забудь. Это сложно вот так описать. Это можно только прочувствовать.)
или
"... С такой монашкою туманной
Остаться - значит быть беде..."
(Мандельштам)
(Кстати, меня развеселило упоминание в одной из статей жены Мандельштама Надежды о гневе Цветаевой, услышавшей эти строки. Она даже выдумала для себя, что стихотворение вовсе не ей, а няньке или ещё кому-то)
и т.д.
Прочла некоторые воспоминания о ней современников. Довольно противоречиво, но всё же не настолько. Чтоб не сложилось определённо образа (порожденного, скорее всего, моей фантазией, насытившейся её стихами уже до любовного опьянения)...
И всё же мы бы не подружились. Одни уточнения в дневнике: "не люблю детей, простонародья, крестьян, деревню" или "Ненавижу крестьян, похожих на коров, и коров, похожих на крестьян!" вызывают у меня искреннее возмущение. И это твердит на каждом шагу русский поэт! Тот, кто в первую очередь должен понимать свой народ в целом и крестьянство в частности (тем более, если этот поэт увлекается Пушкиным... Ещё, кстати, один пунктик, по которому мы бы не сошлись)
За что же я её ТАК люблю? Почему мне интересно всё и все, что или кто мог бы с ней быть связан? Может, в ней есть черты, которые хотелось бы приобрести самой? Да, в некоторой степени это, похоже, так. И ещё потому, что она иногда слишком, до абсурда похожа на "меня-спрятанную"? И это правда. Что ж, по-другому своих эмоций пока объснить не могу.
... Хотя я всё же не понимаю, как можно назвать человека "неинтересным" (никогда таких ещё не встречала, и, думаю, день, когда встречу станет последним днём моего существования), как можно выбрать, которому из своих детей жить в сиротском доме, а которому с матерью, как можно так запросто обижать окружающих?... Как вообще можно быть ТАКОЙ?
Но в её стихах я слышу свой внутренний голос. Над её рассказами или поэмами я плачу так, как не плакала над "Волчьим Дождём", а фразы "духота" и "хруст запястий" надолго вгоняют в ступор.
Хватит!
Высказать всю палитру эмоций, возникающую при упоминании самой фамилии "Цветаева", описать сложно. Да и не нужно.
Могу сказать одно: такой человек не должен был вот так прозаично умереть – повеситься. Просто не должен был. Но и жить он тоже не мог. Просто не мог.
Где теперь её могила? Это не известно до сих пор... Везде один сухой ответ: "Могила утеряна". И это всё?..
"Отказываюсь - быть.
В Бедламе нелюдей
Отказываюсь - жить.
С волками площадей
Отказываюсь - выть."
Цветаева
Знаете, а я бы с ней не подружилась. Мы разные. Но я её люблю. Вот просто люблю! Через расстояния в несколько десятилетий, через сточки её стихов или прозы, через её портреты, наконец! Нужно хоть примерно знать особенности жизни Марины (да, так панибратски), чтобы понимать, о чём она пишет. Мне просто физически больно вывешивать где-либо произведение, посвящённое ей (именно ей, а не её), ведь практически никто не вникнет в них так глубоко, чтоб понять, например
...А смерть это твой псевдоним.
Сдаваться нельзя. Не печатай
И не издавайся под ним.
(Пастернак, в посвящении поэтессе "Не оперные поселяне")
Почему смерть? Да потому что для такой чувствующей (даже обожающей, если на то пошло), страстной (если абстрагироваться от "заезженности" этого часто упоминаемого не к месту понятия), способной на революцию в своей душе женщины Смерть – это то, к чему она стремиться. То, чем она, горящая в душе, считает Себя... Нет, не правильно. Забудь. Это сложно вот так описать. Это можно только прочувствовать.)
или
"... С такой монашкою туманной
Остаться - значит быть беде..."
(Мандельштам)
(Кстати, меня развеселило упоминание в одной из статей жены Мандельштама Надежды о гневе Цветаевой, услышавшей эти строки. Она даже выдумала для себя, что стихотворение вовсе не ей, а няньке или ещё кому-то)
и т.д.
Прочла некоторые воспоминания о ней современников. Довольно противоречиво, но всё же не настолько. Чтоб не сложилось определённо образа (порожденного, скорее всего, моей фантазией, насытившейся её стихами уже до любовного опьянения)...
И всё же мы бы не подружились. Одни уточнения в дневнике: "не люблю детей, простонародья, крестьян, деревню" или "Ненавижу крестьян, похожих на коров, и коров, похожих на крестьян!" вызывают у меня искреннее возмущение. И это твердит на каждом шагу русский поэт! Тот, кто в первую очередь должен понимать свой народ в целом и крестьянство в частности (тем более, если этот поэт увлекается Пушкиным... Ещё, кстати, один пунктик, по которому мы бы не сошлись)
За что же я её ТАК люблю? Почему мне интересно всё и все, что или кто мог бы с ней быть связан? Может, в ней есть черты, которые хотелось бы приобрести самой? Да, в некоторой степени это, похоже, так. И ещё потому, что она иногда слишком, до абсурда похожа на "меня-спрятанную"? И это правда. Что ж, по-другому своих эмоций пока объснить не могу.
... Хотя я всё же не понимаю, как можно назвать человека "неинтересным" (никогда таких ещё не встречала, и, думаю, день, когда встречу станет последним днём моего существования), как можно выбрать, которому из своих детей жить в сиротском доме, а которому с матерью, как можно так запросто обижать окружающих?... Как вообще можно быть ТАКОЙ?
Но в её стихах я слышу свой внутренний голос. Над её рассказами или поэмами я плачу так, как не плакала над "Волчьим Дождём", а фразы "духота" и "хруст запястий" надолго вгоняют в ступор.
Хватит!
Высказать всю палитру эмоций, возникающую при упоминании самой фамилии "Цветаева", описать сложно. Да и не нужно.
Могу сказать одно: такой человек не должен был вот так прозаично умереть – повеситься. Просто не должен был. Но и жить он тоже не мог. Просто не мог.
Где теперь её могила? Это не известно до сих пор... Везде один сухой ответ: "Могила утеряна". И это всё?..
"Отказываюсь - быть.
В Бедламе нелюдей
Отказываюсь - жить.
С волками площадей
Отказываюсь - выть."
Цветаева